SomebodyShotThePresident

Duas crises de choro.
Duas leituras do único capítulo encerrado do que já devia ser o meu livro.
Um despertador às 6:45.
Uma espera à chuva pelo autocarro.
Umas estradas ainda bloqueadas da chuva de ontem.
Uma hora na biblioteca.
Um texto de Benjamin Constant assombroso.
Uma aula de Filó a discorrer sobre a Constituição Americana e a possibilidade concreta de um Bush em julgamento futuro por crimes contra os direitos humanos. E que acabou mais cedo.
Um autocarro perdido por cinco minutos.
Um quase chorar por nem querer acreditar que todas as velhas de muletas tenham decidido andar de autocarro hoje.
Uma hora à espera.
Um Conrad e umas bruxas espanholas depois.
Um mail a avisar que tenho até quarta à noite para ler duzentas páginas do Eurostat.
Um trabalho de Economia por fazer.
Uma ficha de leitura de Kant por fazer. E duas de Madison. E três relatórios de conferências.
Cinco episódios do Flying Circus por ver.
A propósito dos livros que quero para o Natal, lembro-me do Oscar Wilde Sketch.
E tenho um ataque de riso como não tinha há séculos.